Les aiguilles s’essoufflent et ralentissent, tant pis pour monseigneur le Temps, n’a qu’à continuer sa course tout seul, moi j’me pose dans mon fauteuil, un épais casque sur les oreilles.

d’une main je chasse les moucherons qui sortent des interstices de mon clavier, à la nuit tombée.

rasade de bière plus fraiche, les bulles ont déserté , me reste pas d’autre choix qu’danser